Carta setecientos treinta

Hoy no hay poesía que sostenga la esperanza
Se gastaron los clichés
Y las películas de nunca acabar
Ya ni el licor
Ni el abrazo
Ya ni el sonido de su llegada por las tardes
O de sus quejas al despertar.
Ya no los mil rezos que por mi daba.
Solo este latido lento y permanente
Como un cáncer compitiendo,
Esperándote
Al otro lado de la vida
A la interperie de tu búsqueda.